Hoy es domingo, todo el día, los gorriones están cantando desde temprano y cuando digo temprano es desde la siete de la mañana, no se si es porque hoy va hacer calor, o por que ahora se les antojo ser mas gorriones que nunca, a falta de un gallo, hay dos cerca de donde vivo, todavía no cantan los zorzales, pero estos gallos, cantan cuando se le antoja la melancolía, que es todo el tiempo, por la madrugada, por la tarde o cuando intala un silencio o nos muerde una duda, hay estan ellos firmes ,para arremete con su condición de melancolica, no hay nada que recuerde mas la lejania , como el canto de un gallo, aunque los tenga, pegado a mi ventana.
Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
